Apuntes de la Vida

La muerte de Iván Ilich - León Tolstoi (Extracto capitulo 4)

2011-09-24T14:55:00.000-07:00

Iván Ilich fue, pues, acasa del doctor. Todo ocurrió como esperaba, es decir, como acontecesiempre: la espera, el aire de importancia afectada del médico, queIván Ilich conocía tan bien; la auscultación y las preguntas queexigían de antemano unas respuestas determinadas y evidentementeinútiles, así como la expresión significativa que parecía decirque no tenía uno más que someterse para que todo quedara resuelto,que él tenía el medio de arreglar las cosas, siempre del mismomodo, para cualquier persona que se presentase. Todo era exactamenteigual que en el Palacio de Justicia. Lo mismo que él adoptaba ciertaactitud ante los acusados, el doctor la adoptaba ante él.

El médico dijo a IvánIlich que tal y cual cosa indicaban que padecía de tal otra, peroque si los análisis no lo confirmaban, sería menester suponer quepadecía otra enfermedad. Y si se hacia esta hipótesis entonces... AIván Ilich sólo le interesaba la siguiente cuestión: ¿suenfermedad era grave o no? Pero el médico lo ignoraba y opinaba queera inútil y que no se debía dilucidar. Era preciso averiguar, encambio, si se trataba de un riñón flotante, de un catarrointestinal crónico o de una enfermedad del intestino ciego. No setrataba de la vida de Iván Ilich, sino tan sólo de saber cual erasu padecimiento.

Adiós

2011-01-27T10:47:00.001-08:00

Cliches

2010-10-05T12:25:00.001-07:00

200 años de Soledad

2010-09-20T13:04:00.000-07:00

2010-02-09T16:23:00.000-08:00

La libertad entrecruzada
rodeada de temblores
chamuscándose entre cenizas
se duerme lentamente
sístole ternura
diástole pasión.
Tic tac tic tac
el tiempo se ríe
carcajada funesta
se mofa de paradojas
amparadas en nuestro amor.

Te amé virgen
te amé libre
te amé loca
y devoré con mi boca
el deseo,
que resollaban tus ojos.

Mis brazos carceleros
fantasmas de mi infancia
bailaban a la sombras
del tic tac tic tac
que no oímos a tiempo.

Del éxtasis que se escabulle

2009-09-09T21:14:00.000-07:00

Del éxtasis que se escabulle

Inocencia no contemplada
conjugándose en el verbo
de tu sexo inmaculado
a través de ahogados gritos
en la almohada

Y las arrugas se acumulan
por sobre tu rostro surcado
tantas lágrimas mutiladas
por temor al llanto verdadero.
Incontinencia.

¿Sabes?, si aquellas mariposas
fuesen conscientes de lo frágil
¿no se atreverían a volar?
¿Morirían como cualquier larva
bajo la tierra?

¿Pero puedes parir sin dolor?
Amor es solo una duda
cuando el despecho da certezas
insoslayables, siempre secas.
And start the feedback...

del éxtasis que se escabulle
por entre tus sabanas

2009-07-12T19:49:00.001-07:00

Se cerraron las puertas de un espacio pequeño. Y el egoísmo, su sentido y los amantes desaparecieron. Saltamos hacia Otro lugar y quizás por ser cobardes deambulamos por alteridades ensimismadas. Qué buscábamos, sin saberlo algo distinto a lo que encontramos, por eso escribo sobre nada, por eso las palabras emergen al azar de una subjetividad perdida y encontrada. Un par de cervezas y está todo archivado, listos para que apostemos algo nuevo. No hay necesidad de darle más vueltas, no hay necesidad de más letras.

Tim Hope + Coldplay = Don´t Panic

2009-05-17T19:12:00.000-07:00

Como tenia botado el blog decidi subir un nuevo "corto" y esta vez con algo más de coherencia para que despues no digan que está "pitiado" o que es psicótico. Bueno, técnicamente no es un corto, pero creo que no se puede reducir en este caso la genealidad del video a la canción. Y es que me gusta mucho este tema de Coldplay, pero de todas formas creo que con el trabajo de Hope es mucho más potente el efecto que logra.

PD: Nada es casual

Blog

2009-04-12T19:27:00.001-07:00

Blog

Piel tersa, miradas profundas
los susurros sobre tu oído
la ternura de tu sonrisa
y de dedos entrelazados
Un comentario.

La carne azotada, el placer,
el misterio de los instintos
el calor de sexos húmedos
muerte de pechos liberados.
Dos comentarios.

También palabras afiladas
los nunca más de la traición
las lágrimas de decepción
y el egoísmo de la ausencia
Tres comentarios

Los te extraño y su grandeza
el pedir perdón a la culpa
las maldiciones al destino
contra todos los sin sentido.
Sin comentarios

Todo lo sublime, deforme
en frases estándar de un blog.

2009-04-04T18:27:00.000-07:00

Prevalece en su derrota
subsiste en su lamento
escabulle a su tumba
trasciende al olvido

Arden las paginas
pero no las palabras
Mueren los hombres
pero no sus sueños

Psi...

2009-03-04T18:03:00.000-08:00

Escritorio

2009-03-02T18:37:00.000-08:00

George Melie - Le Voyage dan le lune

2009-02-10T18:06:00.000-08:00

Hoy hay luna llena en Stgo, por tanto es un buen momento para decir que nuestro satalite natural ha inspirado algo más que cursis lugares comunes

Mujer sin Perspectiva

2009-01-29T17:36:00.000-08:00

Sin titulo

2009-01-27T17:03:00.000-08:00

La frase de esta semana: Do it Yourself!!! (pa los amigos DIY)

Pixars Shortcuts - El Juego de Geri

2009-01-21T15:54:00.000-08:00

Más allá de la técnica y las lucas de los chicos de Pixars, es imposible negar la calidad de todos sus trabajos. que van desde los exitos comerciales como Wall-E hasta pequeñas animaciones un poco más desconocida que han circulado en los extras de algunos dvds. Hace poco, aperecio el DVD con la colección completa de sus cortos y desde ya estoy tratando de conseguirla a la mala en internet... por mientras habra que conformarse con algunos de los cortos que se pueden encontrar en youtube como el que les presento a continuación...

Edén

2009-01-13T18:08:00.001-08:00

Edén

Adiós al optimismo ingenuo
a los sueños en blanco y negro
a fantasmales triunfos rojos
me despido de mi mismo
y de tu rostro

Para quienes abrazamos
es el tiempo de ir más allá
de luchar para abrir los ojos
sin que lágrimas oculten
la fragilidad

Es nuestra desnudez tallada
por vuestras rocas arrastradas
con sus mezquinas cicatrices
que ocultas tras las vestimentas
cuasi palpables

Y con estos pies descalzos
serpenteare por los jardines
liberando las azucenas
cercadas por nuestros temores
cosificados

El edén para nuestras calles
la consigna e ideología

David Lynch - The Alphabet

2008-12-16T06:32:00.000-08:00

Uno de los primeros cortos de Lynch y segun mi subjetividad uno de los mejores...

Farkasmania? (Puaj!) o ¿Qué significa tener 1000 millones?

2008-12-01T17:00:00.000-08:00

1
Jesús se detuvo a observar y vio a los ricos que echaban sus ofrendas en las alcancías del templo.
2
También vio a una viuda pobre que echaba dos moneditas de cobre.
3
--Les aseguro --dijo-- que esta viuda pobre ha echado más que todos los demás.
4
Todos ellos dieron sus ofrendas de lo que les sobraba; pero ella, de su pobreza, echó todo lo que tenía para su sustento.

(Evangelio según San Lucas, Cap. 21)

Una de las cosas que nadie ha dicho sobre el "fenomeno" Farkas o que por lo menos yo no he escuchado en ninguna parte a proposito de los 1000 millones pa la teleton, es que nadie se ha cuestionado que significa que alguien pueda tener 1000 millones de pesos. Para graficar esto, hagamos algunos calculos...

si yo ganese 500 mensuales... al año serian 6 millones... por lo que para juntar 1000 millones necesitaria trabajar 166,6 años...

y si fuese aun mas pobre y solo me alcanzara pal sueldo minimo, es decir, 150.000 pesos mensuales aprox, ganaria 1.800.000 al año, por lo que para juntar los mil millones de farkas necesitaria trabajar 555 años... y eso suponiendo que vivimos gratis...

Por lo mismo, el hecho de que farkas done 1000 millones, puede hablar de la generosidad del pobre hombre, pero tambien puede decirnos mucho de cuan grotesca puede ser la desigualdad económica en Chile.

Si eso le parece poco, basta recordar que Farkas ni siquiera es uno de los millonarios top del pais...

Por ejemplo los mil millones de pesos son aprox 2 millones de dolares...
la fortuna de la viuda de luksic es de 10.000 millones de dolares, la de Eliodoro matte de 7.900 y Piñera tiene 1.300 millones...

Siguiendo la misma logica, podemos decir que la fortuna de lucksic equivale a 2.775.000 años ganando el sueldo minimo... plop. Para Lucksic, por ejemplo donar 1000 milones de pesos equivale a donar el 0,005% de su patrimonio.. si ud tuviera un patrimonio de 100 millones y donara 500 lucas, seria igual de generoso... pero tener un patrimonio de 100 millones igual te da pa una situacion acomodada... asi que con 50 lucas, haria igual desprendimiento si tuviese un patrimonio de 10... pero estas cifras o estos porcentajes solo cobran sentido cuando recordamos la cita del principio...

Espero que esto, haya servido pa mostrar porque creo que la filantropia es una hipocresia.

Pd: la biblia y jesus dicen cosas interesantes... lastimas que los creyentes son lo suficientemente cinicos como para ignorarlas

Ocio de clases varias + ocio de un domingo por la tarde = dibujitos!!!

2008-10-06T19:21:00.000-07:00

-Viento-

-Marioneta-

- ... -

-Read or Die-

Thich Quang Duc

2008-10-01T19:54:00.000-07:00

11 de Junio de 1963 - Thich Quang Duc, un monje budista de Vietnam del Sur se prende fuego a si mismo causándose la muerte como protesta contra la manera en la que la administración del Primer Ministro Ngô Ðình Diêm oprimía la religión Budista en su país. Nunca emitió un sonido o movió un solo músculo mientras ardía.

Jan Svankmajer - Dimensions of dialogue

2008-08-08T20:43:00.000-07:00

Supongo que el nombre de Jan Svankmajer, no dice mucho, en lo personal he visto dos de sus peliculas (Alice y los conspiradores del placer), pero nunca las he podido encontrar para bajar de internet y es díficil poder verlas a través de otro medio (considerando que la ultima pelicula de David Lynch solo se estreno en una sala), pero bueno supongo que asi es la vida. Sin más excusas, los dejo con uno de sus cortos:

Parte 1

Parte 2

Si a alguno de ustedes les interesa, pueden encontrar el resto de sus cortos AQUI

Advertencia

2008-07-09T20:54:00.000-07:00

Buñuel - Un Perro Andaluz

2008-07-05T21:04:00.001-07:00

Segundo corto que les presento, esta vez un clásico del año 1929 dirigido por un tal Buñuel junto a su amigui Dalí. Nada mas que decir, así que...

Heart Away

2008-07-04T05:05:00.000-07:00

Para P.A.

Los hermanos Quay - Street of Crocodiles

2008-06-29T10:54:00.000-07:00

Como la idea es compartir, me tome la libertad de rescatar de mis recuerdos y youtube un corto de los Hermanos Quay. Dos advertencias antes de dejarlos con los videos. La primera, el corto puede parecer incomprensible a ratos y hay muchas cosas y símbolos que uno no quizás no pueda entender, de todas formas detrás de este video hay una idea interesante, que se expresa de forma confusa y enigmática durante su desarrollo y que se hace explicita en el final del cortometraje a través e la introducción de un breve texto. A muchos esta imposibilidad de comprensión puede parecerles un defecto de la obra, pero desde mi opinión es simplemente una opción del artista. La segunda advertencia, es que el ambiente oscuro, la tosquedad de las texturas y la impureza de las superficies reflejan un abierto pesimismo que subyace a este cortometraje, por lo que si usted prefiere continuar con una vida alegremente monotemática, le garantizó que este cortometraje no le va a gustar.

Parte 1

Parte 2

Soneto frente a un Espejo

2008-06-26T20:31:00.000-07:00

Más que carne, pero menos que espíritu

limbo apodado subjetividad

producto de dudosa calidad

adolescente de su tierno ímpetu

Negó su carne, quiso ser espíritu

se emborrachó de racionalidad

hasta vomitar su seguridad

con frenesí olvidaría su ímpetu

Terminó tropezando ante el espejo

que lo desnudó frente a sus defectos

alzó la copa y bebió vino añejo

Cerró los ojos, repudió su aspecto

con sus miedos imaginó otro espejo

que instauró como crítica e intelecto

Después del Olvido

2008-06-24T19:50:00.000-07:00

Armados con su ignorancia y sumisión,
embisten los jinetes del egoísmo
que a sablazos imponen su represión
en nombre del orden, del pueblo y de dios
contra la bestia de mil cabezas tristes
que ronda las calles de la capital.
Granizan piedras, la fiera se resiste
en estéril simulacro de batalla
descuartizada, acallada, domada
humillada, escupen en sus mil caras
se desangra, muere y se esfuma olvidada
en el mutismo que imponen sus aullidos

Adviene el hedor del putrefacto verde
llora, influido por la esencia de muerte,
el indiferente público que pierde.
Los voyeristas observan con escándalo
alzan la voz, acusarán a la bestia
de levantar la tierra contra el acero
y todos simulando neutral modestia
pintan agonías, omintiendo cantos,
dibujan las sonrisas ideológicas
con las que disimulan este silencio.
Amputadas mil voces antagónicas,
la verdad duerme ya en gris monotonía.

Luego vuelve todo a circular, girar
sobre aquello que nos parece normal
sin notar la ausencia bestial, sin amar
sin recordar el rostro de quien no tuvo
un amigo que llorase en su memoria,
funeral, epígrafe, lapida, flores,
ni enemigo que ironice con su histeria.
Yace ahora en fosa común del olvido,
a pesar de que su dolor sigue vivo
en las derrotas que se repiten como
símbolos, gestos anémicos que escribo
sin aprender a descifrar su sentido

Constatación # 2

2008-06-23T14:58:00.000-07:00

Te sentaste a contemplar el mar, lejos,
donde su murmullo no pueda alcanzarte
donde su brisa no puede acariciarte

Onírico #2: El alud

2008-06-15T21:20:00.000-07:00

~~La imaginación al poder!~~

Ellos tambien gobiernan nuestros imaginarios

Día de playa, sol, brisa refrescante, el murmullo de las olas y todas esas cosas que uno espera ver cuando pone los pies sobre la arena. Hay mucha gente, la playa esta llena y eso me recuerda Cartagua ¿No estamos en Cartagua? No sé, tal vez, por lo menos la gente esta con ropa. No importa. Mira esa mina de allá. ¿La rubia? No pastel la amiga. Mmm, igual esta wena. ¿Qué pasa? ¿Por qué todos se van? Ah!, verdad la marcha, por eso todos se agolpan en la subida. Mira! Los carteles, salieron como de la nada, tal vez los tenían escondidos bajo la arena. A todo esto, ¿Contra que protestamos? Ah! La educación, si seré imbécil, siempre es por la educación, el mercado o el gobierno. Uf, me canse, esta subida de tierra es bien larga. Por los cambios profundos y radicales…!!!, A ver, a ver Quien lleva la batuta…!!!, Vamos Compañeros!!!, hay que ponerle un poco más de huevos…!!! Si, si, pero igual es bkn caminar entre estos canelos, palmas, helechos y espinos, me gusta esto de la naturaleza. Cacha a esa loca de alla! Oh, la dura, ta entera de rika. Al fin, ya estamos arriba, oh!, hay mas gente, somos más que la cresta, somos mínimo diez mil, aunque después en la tele digan que no éramos más de un millar. ¿Por que mierda nos quedamos acá? Berp, si tienen que llegar los cabros de la escuela militar, no sé porque chucha se me olvido. Sentémonos un ratito, ya me cansé de estar parado. Wena convídame una piteada, oh, la raja esta repiola. ¿Y Cómo esta tu polola? Rica, grito una weon desde la esquina. Ja ja ja, andan chistosos los culiados. Puta que mala onda que hayan terminado, pero todo sucede por algo y el mundo esta lleno de mujeres mejores. Voy a saludar a unos amigos, que estan allá al lado de ese quiosquito verde, vuelvo al toque. Puta, cómprame unos cigarros de pasada, vale gracias. Hola weon!, tanto tiempo. ¿Cómo estai? Bien aquí pasandola, ¿y la u como va?, bien tambien, estoy por salir, solo me queda hacer la practica el proximo año, ¿Hay sabido algo del fantasma soto?, hace rato que quiero ubicarlo, pero el weon anda desaparecido, pa mi que se lo trago la tierra. Capaz que este muerto el weon. ¿Y no lo buscaste por facebook? No, no se me había ocurrido. Ya weon, me tengo que ir, mis compañeros empezaron a moverse, ya están llegando a la calle. Chau, nos vemos por ahí algún día. Los weones ya llegaron casi a la esquina donde la calle dibujaba una curva que la proyectaba paralela a la costa. ¿Se supone que vamos a doblar y marchar por la costanera? Se ve bien esa esquina, como que la calle se pierde entre el mar y esas casonas estilosas del siglo XIX. Me recuerda a una pintura que tenia mi abuela de Valparaíso. A ella le encantaba, era porteña y vivió en el Cerro Alegre antes de conocer a mi tata y venirse a Santiago. Puta la wea, los pacos por la mierda, esta el guanaco, el zorrillo y las tortugas niñas al otro extremo de la calle, alla arriba weon, ¿como no los vei? Por la chucha, pa más encima la calle va en bajada, los pacos van a llegar altiro si tenemos que salir corriendo. Vuelve weon, una lacrimógena, por la chucha no veo nada. Braoummospaprrurprursargrrustresgtrusestres…. ¿Qué fue eso? Un Alud!, mis compañeros todavía están ahí abajo en la esquina. Y la patria herida, sangraba tierra que se derramaba sobre la ciudad, y el ejército rojinegro y vario pinto, se hundia bajo la aspera corriente. Mis compañeros, estan todos muertos! (angustia, lagrimas y desesperación mode on) Los pacos fueron!, Pacos culiados! Asesinos de sueños, eso, eso son, unos oniricidas!!!!

Onírico #1: Prologo y profecía de un Terror Nocturno.

2008-06-08T21:14:00.000-07:00

Between the click of the light and the start of the dream

Mientras busco en tu mirada las preguntas que se esconden en la profundidad de mi sombra, lleno de lágrimas el atardecer de este silencio. Luego la luz se disuelve y las angustias se tornan una sola, se tiñe el mundo, se opaca tu piel con la negrura del olvido. Desapareces y me quedo con la soledad de mis pesadillas. Intentaré huir, salte hacia la mar de la infinita metamorfosis de los seres inconscientes, pero no pude zafarme de las cadenas que determinan lo estático y heterogéneo. Aunque no lo quisiera, estabas ahí, donde tu rostro perdiese su forma y las pastillas disolviesen tu ausencia; estabas en aquel reino de lo absurdo en donde el no-ser se relevaba contra su esencia, en donde la efervescencia de las pasiones iniciase una revuelta contra la soberanía de la lógica y la razón. Cada barricada era una ilusión. A pesar de que la lucha estaba perdida, pues el olvido era el instrumento de la opresión, cada deseo combatía con fervor, como lo hiciesen los anarquistas del treinta y seis, como lo hiciesen los estudiantes del sesenta y ocho; porque morir por un suspiro de libertad o por un orgasmo de placer es lo más noble a lo que pueden aspirar. Seras mártir, estandarte y caudillo de la anacrónica locura que representa esta escaramuza nocturna. No puedo huir de la derrota que se aproxima.

Constatación

2008-05-07T19:27:00.000-07:00

No hay mejor metáfora que este blog para describir como me siento

2008-04-24T18:43:00.001-07:00

Uno puede gastar muchas palabras y hacer sesudos análisis o reflexiones sobre la incongruencia que existe entre el nivel discursivo y la práctica cotidiana de las personas e instituciones, pero dicho ejercicio intelectual no sería ningún aporte para la sociedad ya que es parte del sentido común que entre el dicho y el hecho hay mucho trecho como señala el refrán. Esta inconsistencia es pan de cada día así que solo me limitare a contar un par de anécdotas (¿? no sé que tan anécdotas, pero fueron cosas que pasaron hoy) para ilustrar algunas de estas contradicciones que me son mas cercanas.

En la mañana cuando fui al trabajo de mi madre, me llamaron la atención las obras de construcción que se realizaban a los pies de la torre 15. más tarde le pregunte, que qué estaban haciendo allí. No era mas que una reja para evitar que los indigentes durmiesen a los pies de la torre. Es así cómo la universidad publica y orientadas las necesidades de nuestro pueblo responde a una de las problemáticas más complejas de nuestra sociedad, es así como la universidad que forma profesionales con vocación publica responde a lo que sucede en su entorno.

Cuando caminaba hacia el metro U. Católica por Portugal, me encontré con un conocido. Lo primero y casi lo único que me preguntó, fue porque no estaba en la marcha, y luego se divirtió al compararme con Fernando Villegas (Puaj!) y todos esos viejos que se quejan y hablan sobre el cambio social pero que no hacen nada para construir esa “nueva” sociedad. Así que después de eso me fui con esa vieja sensación de culpa, que me agarra cuando creo que no hago lo suficiente por las cosas en las que creo.

Y para finalizar, un comentario sobre la misma marcha a la cual no asistí, es como podemos ver como la clase política transversalmente habla de democracia y de libertad de expresión sin reparar en los actos de represión y violencia que tienen que sufrir quienes quedaron marginados de la repartición de las cuotas de poder.

Por eso mi consejo o conclusión es que uno debe recordar lo que se dijo al momento de decidir que hacer y actuar y esperar que la proxima vez la distancia sea mínima. No es la una gran verdad, ni un racionamiento muy complejo, pero a veces las cosas más simples son las que más cuestan.

2008-04-22T19:09:00.000-07:00

No pude contener la tormenta intestinal
que se abalanzó sobre nuestra eternidad
contamine tu sangre con mi sal y mi duda
residí en la ola que te hizo zozobrar
mas no fui puerto, mas no fui respuesta,
solo florecí en aquel mar que te hace temblar
en la tierna pasión que has deseado negar
en el vértice que descubre lo irracional

Te aferras a tus temores y miserias
a la familiar textura de la madera
que rememora la segura barcaza
de lo pasado y rutinario
¿Volverás a la frágil tierra,
volverás a cobijarte en los valles
de la soledad o te quedaras
dormida en la danzante profundidad?

Fragmentos

2008-04-16T19:15:00.000-07:00

Fragmentos de una luz ensordecedora,
atraviesan los mil trescientos cincuenta
centímetros cúbicos de mi espiritualidad,
se incrustan en mi piel, carcomen mis sentidos
enajenan mi presencia,
distorsionan mi aquí-ahora

Ellos dotan de sentido al dolor
preservan tu ausencia
justifican mi existencia
simbolizan nuestra trascendencia

Son hijos de las sonrisas y lagrimas
del deseo y la ternura,
que alegres retozaban por entre
nuestras caricias y dormían
al amparo de nuestras alegrías

Resisten día a día ante el flujo de la vida
inconcientes de su muerte, ansían
el retorno de aquellas melodía,
esperan la frenética armonía
que nos susurraba, aquello
que las palabras no decían.

Los discursos robaron sus inocencias,
ultrajados fueron abandonados,
para ser deformados por la soledad,
vagaron por cementerios y hospitales
en busca de una paz definitiva
pero esta les fue esquiva,
mis fragmentos de luz ensordecedora,
se refugiaron en filo de la memoria,
en las profundidades oníricas
para hacerme entender que
el deseo y el dolor
son las voces de la historia.

2008-03-17T18:33:00.000-07:00

Sentado en un bar, los sentidos alterados, música de fondo, preguntándose que es lo que debe preguntar. Mira hacia la calle, los transeúntes se esfuman tras el vidrio, mientras fuma un cigarro. Se sabe observada, pero ya no siente la misma satisfacción de antes, ya no le importa el ser deseada. Se aburre, apenas escucha las anécdotas que se hilan solo para entretenerla. Sonríe, seguro de si mismo, seguro de que esta noche va a dar un paso más allá. Habla sobre su trabajo, sus amigos, sus viajes y sus éxitos, intercalando cada tanto algún chiste para hacerla sonreír. Piensa en lo que dejo atrás, en todas las mañanas en las que ha despertado sola, en aquella sonrisa que dejo caer. Apenas escucha, apenas se molesta en devolverle una mueca, esta lejos, donde nadie la puede alcanzar. Algo anda mal, las manos empiezan a sudar, su voz tiembla y ya no sabe como llamar su atención. La ansiedad aumenta, la frustración también. Unas palabras desatinadas y todo se desencadena. Se levanta, camina hacia la puerta y luego se esfuma al igual que los demás. Ni siquiera dijo adiós piensa, mientras deja escapar un lagrima. Apaga su cigarro y pide un trago, uno más y el tercero para rematar. Después al baño a vomitar, a llorar, a sentirse una basura y darse cabezazos contra la pared. Grita, aparecen unos tipos, le piden que se vaya, obedece de mala gana echando algunas puteadas. Llega a su casa, cierra la puerta y tras de ella se deja caer. Llora, sabe que nadie va a venir a consolarla, lo sabe pero así todo lo desea. No sabe como llego a su casa, no lo recuerda, susurra we are one but not the same, a la mierda we were one…Abrió la puerta y se dejo caer, se queda dormido. Despierta solo. Despierta sola. Las imágenes se suceden sin coherencia en un intento por rememorar. Suena el teléfono, pero no se molesta en contestar. Llama para pedir perdón, nadie contesta. Las campanas de la iglesia suenan a lo lejos, en el mismo instante en que arrojaba un anillo por el W.C. Tira la cadena mientras repite aquellas palabras desatinadas. Varios años después, encontraría el anillo atascado dentro de una cañería tapada y al momento de reconocerlo supo que debía divorciarse. Unos meses después del divorcio se volverían a encontrar, uno llevaba a sus tres crios y el otro as u cónyuge. Se miraron a los ojos, pero no se dijeron nada. Cuando esto ya no nos duela saldrían a comer mariscos, se habían prometido en la antesala de aquel fin. Pero nos sigue doliendo y habíamos olvidado que los mariscos son afrodisíacos. Pensó en su esposa y en todos aquellos años en que trato junto a ella olvidar esos labios prohibidos. De los arrepentidos será el cielo, pero arrepentida vivía en el infierno. ¿Cómo olvidar? ¿Cómo recordar? ¿Cómo no saltar a sus brazos y besarla? ¿Como no decirle que todavía lo quiero? Esa misma noche se fue de la casa, sin avisarle a nadie y sin despedidas. Sus hijos nunca comprendieron sus motivos, terminaron por odiarla y pagando un largo tratamiento de psicoterapia. Uno se suicido y el otro lamentablemente vivió hasta muy viejo. La busco por todas partes, pregunto a toda clase de personas por su paradero, pero no la encontró en ninguna parte. Cuando no se buscaban había sido tan fácil encontrarse. Aquel instante en que dijo no a su propuesta matrimonial los condeno a la soledad de por vida. Por casualidad ambos pasaron sus últimos años en el mismo asilo de ancianos, sin embargo, fueron incapaces de reconocerse y por tanto incapaces de amarse. Las arrugas no juegan a los bolos.

Escritor (2° parte)

2008-01-25T19:07:00.000-08:00

Siempre tuve curiosidad por saber que era lo que escribía. Pero él se negaba a mostrarme alguno de sus trabajos, señalando que eran solo borradores y que no valía la pena leerlos. Mi ansiedad por saber sobre que cosas tan importantes se podría estar escribiendo mientras afuera, miles de mundos se disuelven en el olvido de las trincheras; crecía con los días hasta el punto que robe una de sus hojas para ver lo decía:

Una noche le pregunte sobre que escribía. Tomo una actitud seria, como si yo fuera un crío que estuviese de ser regañado y dijo:

-Sobre que otra cosa puedo escribir sino es sobre el escribir mismo-.

-¿Pero cómo?- Contesto algo turbado por la respuesta -Hay tantas historias que se pierden en el anonimato quedando reducidas a una sola cifra que resume el numero de vidas perdidas en los combates y tu lo único que haces es escribir sobre el arte de escribir.-

-No entiendes. No quiero narrar anécdotas, quiero trascender a través de mis palabras. Quiero que escribir vaya mas allá del escribir y la única forma de lograr aquello es a través de la recursividad, poniendo a prueba los planos de la realidad creando algo nuevo que vaya más allá de la mera representación.

-¿Cómo piensas lograr aquello?

-Fácil es cosa de tomar un lápiz y escribir: “Siempre tuve curiosidad por saber que era lo que escribía. Pero él se negaba a mostrarme alguno de sus trabajos, señalando que eran solo borradores y que no valía la pena leerlos. Mi ansiedad por saber sobre que cosas tan importantes se podría estar escribiendo mientras afuera, miles de mundos se disuelven en el olvido de las trincheras; crecía con los días hasta el punto que robe una de sus hojas para ver lo decía

Una noche le pregunte sobre que escribía. Tomo una actitud seria, como si yo fuera un crío que estuviese de ser regañado y dijo:

-Sobre que otra cosa puedo escribir sino es sobre el escribir mismo-.

-¿Cómo piensas lograr aquello?

-Fácil es cosa de tomar un lápiz y escribir...”:

Paintastico!!

2008-01-23T19:51:00.000-08:00

Cosas que se aprenden esta semana:

1) Que el paint te hace sentir como cabro chico
2) Que la paridad de genero no es una moda
3) Que en un blog se puede hallar cualquier cosa

escritor

2008-01-15T18:00:00.000-08:00

Para I.M.

Llevaba tres años encerrado. No saldría hasta que terminara de escribir algo. No dormía, apenas si comía y raras veces compartía alguna charla. Era una de las personas que necesitaba describir la sublime soledad de nuestras jornadas, necesitaba denunciarla y trascenderla para así anularla a través de la palabra. Pero no podía, todo relato que tejía terminaba inconcluso ante la desesperación de infinitas páginas en blanco.

Luego se deprimía ante la emergencia de viejas ideas que surgían bajo el auspicio de una impotencia cada vez más patente. Repetía la premisa de Lavoisier que señalaba que nada se crea o se destruye sino que simplemente se transforma y esta ley de la química la aplicaba a su incapacidad de crear ficciones, señalando que era imposible crear un mundo lleno de colores e ilusiones a partir de una existencia insípida y vacía. En las noches, irritado por la sobredosis de café y coca cola gritaba que nada se crea desde la nada y terminaba despotricando contra la filosofía, la entropía y la monotonía.

Comencé a visitarlo hace un año. Le comento las ultimas novedades de la guerra, le cuento sobre los avances y retrocesos de los rebeldes, las atrocidades en las que han caído ambos bandos y lo que se sufre bajo la ley marcial. Paso las tardes enteras narrándole con la mayor cantidad de detalles las noticias del frente. No sé por qué lo hago si todo lo que le cuento parece no interesarle, pues solo se preocupa de aquello que puede interferir su escritura diaria. En marzo cuando los rebeldes asediaban la ciudad, las casas retumbaban ante el fuego de la artillería y los hospitales se atestaban de mutilados, se limitaba a maldecir contra el gobierno y los rebeldes porque estos quebrantaban la paz que él necesitaba para poder escribir tranquilo. Incluso cuando se disputaban el control de cada calle y se escuchaba el estruendo de las metrallas a través de la delgada muralla, lo único que hacia era mover la cabeza en señal de desaprobación. Me asombraba el hecho de que aún en le peor de la batalla permaneciera absorto en algunas de las paginas que permaneciera inconclusa.

Un día le pregunte para qué escribía. Me respondió en tono seguro que lo hacía para que las bibliotecarias recuerden su nombre. Replique que con suerte quedarían bibliotecas en pie después de la guerra, solo para que el me lanzara una carcajada y dijera que siempre van a existir bibliotecas, que estas estaban curadas de espanto contra la guerra.

2007-12-28T17:26:00.001-08:00

Cuando me comentaste entusiasmada sobre un grupo llamado Sonic Youth justo el día después de que había alucinado por primera vez con el Dirty pensé que había sido una mera casualidad. Pero destrabando conversaciones en las coincidencias se fueron sucediendo como los nombres de Blonde Redhead, de Los Campesinos! de Interpol, de Belle and Sebastian o de Gepe, comencé a creer que el azar ya no era parte de este juego. ¿Te acuerdas la primera vez que hablábamos sobre Blur? Éramos niños entonces, todavía puede que lo seamos.

Pero ya sabes que hablar de discos o comentarlos me carga, son tan odiosas esas conversaciones en que la gente saca a relucir su ego para demostrar, en secreta competencia, quien tiene más cultura musical. Es tan snob hablar de discos, es tan snob llenar un escrito con referencias a bandas de música. Tan snob como ocupar la palabra snob. Pero contigo es distinto, por lo menos para mi es diferente a esas conversaciones triviales sobre música. Dan cuenta de un proceso de comunicación que te distingue de todas las otras personas. Por eso amo la música, porque a pesar de ser un despropósito genera comunidad con alguien, cosa que no puedo lograr escribiendo o a través de la lectura. En realidad no lo puedo lograr con nada más.

Si no fuera por la música no soportaría la soledad.

2007-12-20T17:21:00.000-08:00

Un día me preguntaron
por qué no escribía poesía,
la respuesta en verdad,
no la sabía,

creo que es por miedo

a no saber escribir en verso,
a no saber trascender
a no saber
a no saber no ser narcisista
o serlo
a no saber cómo
a no saber

Un poema no escrito es terrorífico
y uno escrito puede ser patético
porque las rimas y metáforas
pueden ser inútiles, sin ser
sdsdsdsdsdsdsdestéticas
o simétricas

Tampoco creo en frases estúpidas
como aquellas que rezan
que para ser poeta basta tan solo
con escribir lo que se siente
pues para eso tenemos la prosa,
una caja llena de lugares comunes,
lagrimas y piel.

Y si se trata de decir algo, a alguien
no pierda su tiempo,
pues la gente ya no se molesta en leer
y si llegan a hacerlo no se molestaran
en intentar comprender
solo entienden aquello que versa
sobre soledades e ilusiones enajenantes

Un día pregunte
por qué escribían poesía,
la respuesta en verdad,
no la sabían

2007-12-09T16:28:00.001-08:00

Se sentó al lado de la cama, en una de esas sillas plásticas cuya existencia pasaba casi desapercibida, como la mayoría de las cosas en ese edificio. La mirada de ella parecía reflejar la misma sensación de ausencia, su rostro denotaba cansancio o tal vez hastío, expresaba tal vez el deseo de estar sola o por lo menos la intención de acabar lo antes posible con una conversación cuyo desarrollo predecía, las cosas se darían por inercia, por un determinado deber ser para dichas circunstancias, deber-ser que conocía aunque nunca se molestase en tratar de entender. Incluso en estas situaciones extremas, sus vidas no se alejaban de lo típico, de lo aburrido, no pasaban a ser más que síntomas de una época cuya comprensión tampoco garantizaba en ningún caso la posibilidad de trascenderla. Uno interrogaría, el otro esbozaría explicaciones, después las vendrían los quiebres emocionales, las palabras melodramáticas que recordarían siempre, tal vez las lágrimas, en una de esas podrían incluso terminar riéndose de cualquier estupidez, se pedirían perdón o se mandarían a la mierda de una buena vez. Después de eso las cosas cambiaran…

-Hola-

-No estoy de humor, para escuchar tus discursillos psicológicos ni tus consejos políticamente correctos- Contesto ella, desde su hastío, desde su soledad y aburrimiento, desde unas sabanas apestosas y sudadas.

-¿Podemos hablar?-

-No tengo nada que decir.- Se dio vuelta y se cubrió con la sabana hasta el cuello. Su silueta se alzaba por debajo de las blancas telas al modo de un muro que los separaba. Muro que en otros tiempos hubiese sido derribado con un simple susurro, con un beso o con un suave mordisco, pero que en esta ocasión parecía infranqueable, no por lo imponente de su estructura sino más bien porque la distancia a recorrer para poder llegar hasta él, sentía imposible de remontar por aquellos cuerpos cansados.

Diego pensó en irse. No había nada que hacer en este hospital ni en esta ciudad, podría escribir algunas líneas más en este capitulo pero el desenlace parecía irrevocablemente decidido de antemano. “Te quiero” dijo a modo de despedida, pero no fue capaz de levantarse dejando pasar uno a uno, los minutos que denunciaban la falsa eternidad de la hora de visitas.

A las seis en punto apareció desde el pasillo una enfermera, haciendo resonar sus tacones sobre las baldosas y pasando revista a cada uno de los pacientes que se encontraban en la sala común. Se acerco a Diego, con una sonrisa y con una voz que oscilaba entre lo irritantemente, lo cursi y la amabilidad dice: tiene que irse, la hora de visitas se termino, luego continúo su recorrido hacia la siguiente litera, dando el mismo aviso a todos aquellos que compartían en ese momento la condición de visitantes.

Viaje

2007-11-15T06:14:00.001-08:00

Abrió los ojos. Tras el vidrio solo pudo distinguir algunas sombras que iban quedando atrás. ¿Qué se supone que debo decirte? No tenía argumentos, ni mucho menos razones convincentes. Cerro los ojos, se acomodo lo mejor que pudo en el poco espacio que disponía, con el rostro vuelto hacia el pasillo al momento de volver a dormir.

2007-11-11T15:40:00.000-08:00

A veces pensaba que debería aprovechar su tiempo en escribir. Tenía algunos proyectos vagamente dibujados en su cabeza: una novela, un par de ensayos y algunos cuentos que le hubiese gustado terminar. Y aunque en esas ocasiones sentía como un deber escribir tal novela, sabía que no la haría pues creía de antemano que esta no sería publicada y que en el mejor de los casos decía que el mercado literario ya estaba excesivamente abarrotado de narraciones y descripciones auto referentes. Las soledades, las nauseas, los cronopios, extranjeros, los túneles, los guardianes, los absurdos y todas sus imitaciones eran ya producidas masivamente, de la misma forma que nuestra sociedad creaba las circunstancias para que miles de lectores pudiesen identificarse con la desdicha y el orgullo de sus protagonistas. No le gustaba escribir porque no quería formar parte de ese viejo coro cuyo eco no era más que el estéril lamento, un quejido incapaz de romper la fragilidad del silencio. Escribir no era la solución, el vacío y su sombra seguían dando vueltas por calles y la literatura o el arte en general no se merecían el altar en donde se encontraban, solo habían usurpado el lugar de las religiones y las viejas ideologías.

Por eso cuando escribía lo hacia solo por escribir. Raras veces terminaba alguno de los proyectos que emprendía. Con los trabajos de la Universidad pasaba algo similar, redactaba y reescribía varias veces cada pagina y a pesar de todo, casi siempre sentía que sus trabajos aún no estaban lo suficientemente listos cuando los entregaba. En sus papeles había decenas de borradores, que solían pasar varios meses guardados en un cajón sin que nadie los tocase o leyese. A veces los releía y retomaba su escritura, pero tarde o temprano estos terminaban arrugados en el tarro de la basura sin importar lo avanzado que estos estaban o el tiempo dedicado en su creación.

No solía considerar todo aquello como un defecto, más bien pensaba que la esencia de lo que hacía estaba en su fugacidad, como la del sabor de una pera, en el placer de la creación y no en el posible mensaje que pudiese esta petrificar en la conciencia de un supuesto lector. O en su propia conciencia.

Vocación

2007-11-01T19:31:00.000-07:00

-No es el odio, es la indiferencia- Gritaste algo ofuscada.

-Cierto, por desgracia es la indiferencia- Respondí, como si se tratase de una verdad evidente por si misma, pero difícil de aceptar de buenas a primera.

-La puta indiferencia…- Tu voz se quebró, florecieron lagrimas en tu rostro, anunciando el advenimiento de una oscura primavera en los rincones de tu subjetividad.

-Tranquila- Trate de calmarte, trate de salir de mi asombro. Te abrasé, te acaricié, besé tus lágrimas. Pero todo era inútil, la tristeza desencajaba tu rostro y proliferaba como un cáncer sobre tus facciones

-Lo siento, es que a veces lloró sin razón aparente-

Desde entonces mi obsesión fue tratar de comprenderte, sin entender que lo último que necesitabas era una explicación. En ese momento comenzó el final, pero incluso ahora, que todo ha terminado, sigo obsesionado buscando una razón.

2007-10-29T15:25:00.000-07:00

Sentados, conversando, sonriendo, o a ratos guardando silencio. Felices. Sintiendo como el zumbido de la ciudad ascendía hacia sus oídos, incapaz de empañar el susurro de la naturaleza que se imponía a pesar de todo ruido. El San Cristóbal era un oasis dentro del desierto gris, se erguía insolente por sobre la cabezas indiferentes de los santiaguinos. El cerro curtido por caminos de asfalto, senderos, escalas y coronado por la blanquecina figura de la virgen de la inmaculada concepción; había sido transformado en un paseo dominical, en un lugar común para ser exhibido a los turistas en una ciudad donde las atracciones eran escasas; pero que sin embargo, lejos del constante hormigueo de personas, lejos de zoológicos, de jardines, de teleféricos, de piscinas o santuarios podría albergar rincones en los que naturaleza aun conservaba su carácter virginal. ¿Existiría todavía algún lugar en el que nuestras pisadas no dejen huellas?

Se dejaba llevar por el flujo de sensaciones e ideas placenteras, las respiraba. Me gustaría que me abrazase, que contuviera aunque sea por un instante esa felicidad que exhalaba, tal vez debería tomar la iniciativa…

Pero es lo inesperado lo que toma las brindas de la acción. Es el metal filoso y su desagradable sorpresa quienes desencantan el mundo y nos colocan bajo el yugo de extraños. Los anónimos surgieron desde una de las curvas en las cuales se perdía el sendero, caminaron fingiendo indiferencia hasta estar lo suficientemente cerca como para atacar. Sus perspectivas eran prometedoras: ambos se veían indefensos, como niños y si gritasen difícilmente alguien los escucharía en medio de esta soledad, mucho menos intentarían socorrerlos. De todas formas se cuidaron de no usar la violencia más allá de lo estrictamente necesario, por si caían luego.

La resignación paso a ser la única opción que nos fue quedando, mientras nuestros asaltantes interrogaban, registraban y se llevaban todo aquello que tuviese valor como mercancía. Ve si la mina tiene joyas weon, gritaba el más viejo, no tienen ni´una wea replicaba el otro, por la puta solo tienen cuadernos y libros, volvía a bramar el primero mientras los arrojaba, ¿acaso vienen del colegio? ¿Acaso esa mierda les sirve de algo ahora?, sin siquiera detenerse a esperar una respuesta prosiguió registrando bolsos y bolsillos. Y el tiempo que parecía eterno, lucía confuso y frenético al momento de ser narrado a los carabineros que tomaban la denuncia y se irritaban ante la falta de descripciones detalladas. Detalles que se irían borrando con el tiempo y tornarían inexactos si es que no falsos los elementos con que la historia se actualizaba en cada nueva reiteración del relato. Siempre era así, siempre sentía que las palabras mutilaban las realidades que construían nuestros cuerpos. Por lo mismo amaba los lugares que aún no han sido pisoteados por algún concepto, amaba aquello que se resistía a ser narrado, amaba el cerro San Cristobal y amaba estar con ella.

2007-10-22T16:42:00.000-07:00

Tomó una piedra y la lanzó al zorrillo que venía desde la calle San Martín. Varias piedras pegaron en el vehiculo, otras solamente pasaron cerca, pero ninguna logro hacerle algún daño. Después del acto de violencia simbolica los encapuchados corrieron hacia San Ignacio, para huir de los gases, del guanaco y de un piquete de las FFEE que se asomaba por la alameda.

Se reagrupan al llegar a la primera esquina. Desde Ahí gritan contra el gobierno, contra los pacos, contra la opresión y el sistema. Cuesta respirar. Descansan unos segundos, antes de que vuelva a ponerse en marcha la cadena de reacciones. Luego el zorrillo vuelve a reaparecer por Alonso de Ovalle, hace un par de pasadas mientras el correteo de otro piquete de pacos y su propio cansancio termina por disolverlos.

Cuando vuelven a reagruparse están ya lejos del teatro de operaciones, compartiendo anécdotas, unas cervezas y un almuerzo en el departamento de uno de los camaradas que vivía a minutos del centro. Ven las noticias del mediodía, revisan las imágenes por si aparecen en la tele, bajo la etiqueta de “delincuentes” que les han colgado uniformemente los periodistas que narran con escándalo los disturbios en la capital.

A media tarde, todos se van a sus respectivas casas, algunos con la sensación de que todo sigue igual más allá de que hayan pasado toda la mañana proclamando el cambio que vendrá.

Es el breve rito de pedir un cambio. Herencia de la otra tradición.

A modo de Bienvenida

2007-10-19T14:22:00.000-07:00

Cuando empece a escribir en mi antiguo blog, no sabía bien para que lo que hacía, no habia ningun proposito ademas de la intención de escribir por escribir. Escribir porque me entretenía. Pero siento que a medida que fue adquiriendo forma dicho blog, comenzo a rigidizarse

y lo que al principio parecía simple y espontaneo se fue tornando pesado y coercitivo en tanto que iba encontrando algo parecido a una metodología y un estilo. Ahora siento que no puedo llegar y escribir cualquier tontera que se me ocurra, que ya no es completamente mío y que por tanto perdió su proposito original que era el simplemente el de escribir (crear).

Por eso sentía la necesidad de empezar de nuevo, y por eso escribo estas lineas, en parte como una bienvenida y en parte como una declaración de intenciones o mejor dicho de no-intenciones. A algunos de mis amigos les comente que me quería una libretita pequeña para tomar apuntes (nadie capto mucho la indirecta... ) porque muchas de las cosas que se me ocurrian luego las olvidaba. Olvide por ejemplo el titulo original que queria darle a este blog, que era algo así como "Meditaciones Paradojicas: analisis del...", lo habia anotado en una hoja de diario, pero luego se me perdió. Bueno, el punto es que este blog pretende ser como eso, como una simple libreta de notas para no olvidar, por eso el titulo de "apuntes de la vida" para hacer referencia a un cuaderno en el que uno no solo anota lo que rescata de las clases, sino que tambien hace dibujitos al lado cuando se aburre, juegas bachillerato o conversas silenciosamente con quien esta al lado.

La pregunta que puedes hacerte en este minuto, ¿Por qué simplemente no me compre la puta libretita? Porque siento que al compartir estas instancias se abre la posibilidad de que la obra (por humilde que sea) se enriquezca con el aporte de uds, con sus criticas y con sus puntos de vista. Por lo mismo, todo comentario será bienvenido y agradecido de antemano, la advertencia es simplemente que no espere mucho de este blog, no espere salir con una lección de la vida, ni cagarse de la risa, tampoco espere una meditación trascendental, no espere nada en broma ni en serio, ni mucho menos algo artistico.
Esop.